Si hace diez años alguien me hubiera dicho que dejaría Londres por culpa de una pandemia y que me mudaría a una aldea hippy y polvorienta junto al Mar Rojo, donde empezaría a practicar apnea profunda y batir récords, me habría echado a reír. Pero la vida es impredecible y creativa. Cuando descubrí la apnea por casualidad en 2018, de algún modo comprendí que la vida tal como la conocía, hecha de elecciones racionales, cambiaría. Sentía que debía seguir esa corriente invisible que me arrastraba lejos.

El otoño de 2020 cayó pesado sobre Londres, el aire cortante y las nubes espesas como lana. Solo soñaba con meterme en el agua. En noviembre, mis amigos del club Apnea Revolution UK organizaron un viaje a Dahab: diez días de talleres de apnea con Gus Kreivenas, entrenador, atleta y fundador de la nueva escuela Touchdown. La historia de Gus era legendaria en nuestro club: un soldador lituano, acostumbrado al polvo de las obras londinenses, descubrió la apnea en nuestro club y decidió dejarlo todo para ir a enseñar a Sharm El-Sheikh, junto a Marco Nones. Empezó a entrenar y a competir, hasta llegar a 130 metros en VWT. Luego decidió participar en el Vertical Blue, en las Bahamas, el llamado Wimbledon del freediving, y alcanzó los 105 metros en monofin. Al regresar a Dahab, se reinventó como entrenador a tiempo completo. Mis amigos estaban obsesionados con él; yo miré sus fotos en redes sociales y pregunté con escepticismo: “¿Están seguros de que es tan bueno?” — ellos estaban 100% convencidos.

Desde la ventanilla del avión, el Sinaí brillaba como una invitación; no tenía expectativas, pero estaba lista.
Dahab era salvaje, dorada, y el viento barría de mí a Londres y la pandemia. El Blue Hole era su terreno sagrado: se había convertido en la meca de la apnea, una mezcla extraña y magnética de beduinos con galabeyas blancas, chicas europeas en bikini, chicos esculpidos con trajes negros ajustados, voces egipcias y cabras ruidosas. Era caótica, romántica e increíblemente viva.

Touchdown, la escuela de Gus, acababa de nacer en la azotea de un restaurante junto al mar, entre polvo y sueños. Gus, lleno de energía, era amable con mis compañeros, pero yo era nueva y me observaba desde lejos. Una mañana, durante una inmersión de calentamiento, me pidió que bajara a 30 metros y expulsara todo el aire que pudiera. Lo hice sin saber por qué; cuando volví a la superficie, Gus gritaba emocionado: acababa de demostrar una exhalación más allá del volumen residual. Desde ese momento, la energía explotó; me sentía fuerte, conectada y lista. Los entrenamientos despegaron.

Luego, un accidente cambió todo en un instante: en aquella época solíamos desinfectar los instrumentos de compensación compartidos con espray desinfectante y, sin pensarlo, lo acerqué a la nariz para hacer ejercicios antes de que se secara. Poco después entré en el Blue Hole y, tras la primera inmersión, salí del agua jadeando: el desinfectante había entrado en mi sistema, mis senos nasales ardían, no podía respirar, salí tosiendo, desorientada. El malestar agudo duró cinco días, toda la duración del taller. Gus me dijo que no me preocupara, que podría volver cuando quisiera y completar mi curso. Regresé a Londres derrotada.

En Navidad de 2020, en Europa, anunciaron otro confinamiento. Justo antes del cierre de fronteras logré tomar un vuelo de última hora y partí hacia Dahab, con la intención de quedarme dos semanas. Retomé los entrenamientos con Gus en el Blue Hole: el silencio del azul profundo, el roce áspero de la cuerda en las manos, los peces de colores del arrecife y las risas de Gus me esperaban. A los pocos días alcancé mis primeros 60 metros. Luego llegó enero con mi vuelo de regreso, que dejé partir sin mí.

Entrenaba casi todos los días y compré una vieja monofin: los calces ensanchados, la pala algo agrietada, pero todavía cargada de magia. A finales de febrero de 2021 alcancé mis primeros 73 metros, riendo y preguntándome cómo una aleta tan usada podía llevarme tan profundo.
Más tarde anunciaron una competición local en Dahab para abril de 2021. Así que, curiosa, emocionada y también un poco imprudente, cancelé otro vuelo y me inscribí en esa competencia. Me zambullí a 67, 68 y 69 metros en monofin, quedando segunda, después de la francesa Alice Modolo. Era surrealista: dos semanas se habían convertido en cuatro meses, y me encontraba compitiendo junto a personas que solo había visto en redes sociales, cuyas actuaciones me habían inspirado mucho antes de imaginar que algún día compartiría un podio con ellas.

Así me quedé y dejé que la vida se desarrollara sola. Encontré una casa y amigos; compartimos historias y entrenamientos, noches bajo las estrellas en los oasis del desierto, amaneceres y atardeceres junto al mar. Me enamoré: de la gente, de los momentos, de un ritmo de vida que solo Dahab parecía ofrecer. Sabía que podía marcharme, podía volver a casa sintiéndome plena, completa. Pero no estaba lista: aún había muchos atardeceres por despedir, nuevas profundidades por explorar y muchas historias por vivir.